Capela

Sento-me na paz dos umbrais

da simples construção de madeira
são paredes, teto, chão e vitrais
Local de minha oração derradeira

Cantei sóbria meu último hino

e deixei aqui morrer minha fé

Ficou nestes bancos, neste sino

a dor de se descobrir quem se é

No sacrário de porta reluzente

a luz vermelho sangue ainda brilha
Nas velas cintila a chama ardente
A capela me lembra: ainda sou filha

Quem dera poder reviver esse altar

Seria eu de novo inocente criança:
- “Mãezinha do Céu, eu não sei rezar”

Comungaria “o pão vivo, maná da aliança”

Periferia

Ladeiras poeirentas dissimulam tua falta de estrutura. - Ali? Ali não mora ninguém.
Fingem! Por entre uma porção de tijolos e tábuas se escondem as gentes.
Entre valetas e vielas. Não te dizem “favela”. É cidade, é saneada.
Mentem! Tua lama viva que se acumula nas esquinas, nas bocas, nos bueiros, prova: é viva comunidade, resquício de Cortiço.

Ignoram! As gentes se acumulam em coletivos que desviam de buracos e corpos.

Onde se misturam os sotaques, os falares - dos outros - há uma paz calada.

Rezam! Igrejas, e bares, e prostíbulos: uma linha tênue entre o Céu e o Inferno é a minha periferia.

Omitem! São largos terrenos baldios cercados por muros onde descansam os vadios.
Numa rua que sobe, mas nunca ascende, lá pela tarde, se escuta o galo rouco cantando.

Renascem! Todo dia brota uma nova vida onde se afia a faca e se abastece o revólver – é tudo vontade de sobreviver e não deixar barato o descaso.

Vingam! O barulho encobre a voz da suave desgraça de ser parte desse mato incortável da periferia. Gente que é mato.

Matam! E à noite, quando voltam os rostos cansados, vê-se ali a essência que mantém o círculo infinito da vida: uma busca incansável de não se sabe bem o quê.